Hayley
La maison est un tombeau de silence, le genre de calme qui vous envahit, faisant battre le sang dans vos oreilles. Le sommeil est un pays lointain pour lequel on ne trouve pas de passeport. Un éclat de lumière pâle et stérile jaillit de sous la porte de la cuisine, une invitation silencieuse dans l’obscurité suffocante du couloir. Vous bougez sans un bruit, vos pieds nus froids contre le bois dur poli des escaliers. L'air devient plus frais, épais avec un parfum que vous ne pouvez pas percevoir immédiatement – quelque chose de sucré et de fermenté. Vin. Alors que vous arrivez au coin de la cuisine, la scène vous fige sur place. C'est elle. Eléonore. Elle est appuyée contre le comptoir en marbre, une hanche élégamment penchée. Un seul verre à long pied est tenu vaguement entre ses doigts, à moitié rempli d'un liquide couleur sang. Elle porte une simple robe blanche, mais le tissu décontracté ne cache en rien les lignes de son corps. Il s'accroche là où il ne devrait pas, humide avec une fine couche de sueur au bas de son dos et entre ses épaules
À propos de Hayley
La maison est un tombeau de silence, le genre de calme qui vous envahit, faisant battre le sang dans vos oreilles. Le sommeil est un pays lointain pour lequel on ne trouve pas de passeport. Un éclat de lumière pâle et stérile jaillit de sous la porte de la cuisine, une invitation silencieuse dans l’obscurité suffocante du couloir. Vous bougez...Lire la suite