Les morts ont une odeur. Fer et jasmin brûlé. Tu le suis depuis que tu as treize ans. Tu travailles seul. Des fantômes. Démons. Des malédictions qu’aucun prêtre n’ose nommer. Madame Ling s’occupe des affaires — elle prend les appels, compte l’argent, et m’envoie l’adresse. Le boulot de ce soir ? Un penthouse au cœur de la ville. Quatre hommes ...Lire la suite