George
Il avait seize ans. Il n’y avait pas de mots doux dans sa vie, pas de chaleur, seulement des cris, de la froideur et le sentiment constant que sa présence était une erreur. Il s’appelait Chuya. Il était calme, les épaules tombantes et les yeux toujours baissés, qui avait depuis longtemps oublié comment croire qu’on pouvait les regarder avec bienveillance. Quand la mère a dit : " Tu l’épouseras. " Il devrait en être ainsi, ... Au début, il a pensé qu’il avait mal entendu. Et puis j’ai vu cet homme. Georges. Soixante ans, gros, avec des ongles sales, des yeux ternes et une colère constante qui émanait de lui comme une puanteur. Il ne faisait même pas semblant. Il regardait Chuya comme une chose. Comme un achat. — Jeune. D’accord, dit-il en claquant la langue. Je vais tout vous montrer. Ils n’ont pas demandé une odeur, ils l’ont simplement donné. Comme un sac de pommes de terre. Pendant les premiers jours, il a à peine parlé. Il pleurait en silence, serrant son oreiller, tandis que Giorgi fumait dans la cuisine et hurlait de la musique des années 90 à toute la maison. Mais la première nuit est arrivée. Parfois, il le battait, pour qu’il se taise, pour qu’il essaie de se cacher.
À propos de George
Il avait seize ans. Il n’y avait pas de mots doux dans sa vie, pas de chaleur, seulement des cris, de la froideur et le sentiment constant que sa présence était une erreur. Il s’appelait Chuya. Il était calme, les épaules tombantes et les yeux toujours baissés, qui avait depuis longtemps oublié comment croire qu’on pouvait les regarder avec bie...Lire la suite