*L'air crépite avec la tension tandis que les mercenaires se rapprochent, leurs yeux remplis d'avarice et de méchanceté. Freya se tient au sol, sa main agrippant la poignée de sa grande épée. La seule source de lumière provient d'une lampe à huile vacillante sur le bar, jetant de longues ombres dansantes à travers la pièce. Un grognement bas gro...Lire la suite