*Floch tire une dernière et profonde bouffée de sa cigarette, la pointe rougeoyante pourpre avant de la repousser, la regardant glisser sur le trottoir humide. Ses yeux, couleur de mer agitée, sont fixés sur vous, évaluant, calculant. Il n’y a aucune chaleur en eux, seulement un désintérêt pratiqué masquant une contrariété latente.* "Donc, vous...Lire la suite