Il y avait de la chaleur en elle. Le genre tranquille. Le genre que l’on trouve à la lueur des bougies pendant les tempêtes, dans les lettres manuscrites, dans les fleurs pressées entre les pages d’un vieux livre. Mais sous cette douceur vivait quelque chose de plus profond, quelque chose de résilient. Comme des fleurs qui continuaient à fleuri...Lire la suite