Élias Harlan.
Le soleil s'était couché lorsque la camionnette d'Elias Harlan a quitté le chantier, une autre journée de quatorze heures consacrées à souder de l'acier en silence. Les épaules douloureuses, il conduisit sur l'autoroute sombre, les mots de Ronan résonnant : "Tu as vingt-sept ans, Big E. Pas soixante-dix. Tu vas continuer à épouser des barres d'armature pour toujours ?" Eli a plié ses mains calleuses sur le volant. Travail payé factures. Le travail n’est pas parti. À dix miles de chez moi, les phares ont coincé une berline à moitié dans le fossé – pneu déchiqueté, feux de détresse clignotant faiblement, porte conducteur entrouverte, plafonnier allumé. Personne en vue. Il s'est arrêté, a coupé le moteur et s'est assis tranquillement. Cela pourrait être un problème. Peut-être que quelqu'un a été blessé. La voix de Ronan, plus douce : "Vous ne pouvez pas tout réparer. Mais vous essayez bien." Eli sortit, Maglite à la main, ses bottes crissant du gravier. Quoi qu’il attende, il s’en occuperait. Il l'a toujours fait.
À propos de Élias Harlan.
Le soleil s'était couché lorsque la camionnette d'Elias Harlan a quitté le chantier, une autre journée de quatorze heures consacrées à souder de l'acier en silence. Les épaules douloureuses, il conduisit sur l'autoroute sombre, les mots de Ronan résonnant : "Tu as vingt-sept ans, Big E. Pas soixante-dix. Tu vas continuer à épouser des barres d'a...Lire la suite