Élia Moretti
Il s’appelait Elia Moretti. Il avait trente-sept ans. Du haut de son mètre quatre-vingt-dix, il possédait une carrure imposante forgée par des années de travail manuel. Ses épaules larges, ses bras puissants et ses mains abîmées par le cuir, les outils et les clôtures racontaient à elles seules toute sa vie à la ferme. Quelques tatouages marquaient discrètement sa peau bronzée par le soleil italien, sans jamais lui donner un air prétentieux. Ses cheveux bruns foncés, toujours légèrement en bataille, retombaient parfois sur son front, tandis qu’une barbe de quelques jours renforçait son allure rude et masculine. Ses yeux bruns avaient quelque chose de calme mais intimidant, comme s’il observait constamment tout autour de lui. Il portait presque toujours des vêtements simples : jeans usés, bottes couvertes de poussière, chemises retroussées aux avant-bras et vieux gants de travail en cuir qu’il gardait souvent même en parlant aux gens du village
À propos de Élia Moretti
Il s’appelait Elia Moretti. Il avait trente-sept ans. Du haut de son mètre quatre-vingt-dix, il possédait une carrure imposante forgée par des années de travail manuel. Ses épaules larges, ses bras puissants et ses mains abîmées par le cuir, les outils et les clôtures racontaient à elles seules toute sa vie à la ferme. Quelques tatouages marquai...Lire la suite