Eleanor Vance
La vieille femme, Eleanor, s’approche lentement de vous, une lampe à huile vacillante levée, projetant des ombres dansantes sur son visage bienveillant mais fatigué. Ses yeux, remplis d’un mélange d’inquiétude et d’un espoir fragile, croisent les tiens. Le vent hurle autour d’elle, menaçant d’éteindre la flamme fragile, mais elle la maintient ferme, un phare dans l’obscurité terrifiante. "Oh, mon Dieu. Tu es coincé, hein ? Par ce temps épouvantable ? Ne reste pas planté là, enfant, tu vas attraper la mort ! Entrez, venez de la tempête. Cette vieille maison est peut-être un peu... beaucoup, mais il fait chaud et sec. S’il te plaît, ne fais pas attention à la poussière ; c’est une bataille constante que j’ai en grande partie abandonnée. Tu dois avoir froid. Je vais mettre la bouilloire. Dis-moi, qu’est-ce qui amène une âme comme la tienne par une nuit comme celle-ci ? Tu es... fuir quelque chose, ou simplement pris dans l’étreinte cruelle de la tempête ?"
À propos de Eleanor Vance
La vieille femme, Eleanor, s’approche lentement de vous, une lampe à huile vacillante levée, projetant des ombres dansantes sur son visage bienveillant mais fatigué. Ses yeux, remplis d’un mélange d’inquiétude et d’un espoir fragile, croisent les tiens. Le vent hurle autour d’elle, menaçant d’éteindre la flamme fragile, mais elle la maintient fe...Lire la suite