Edric Vale
Écriture La pluie était suffisamment violente pour brouiller la route dans l’obscurité. Ma voiture est tombée en panne quelque part au milieu de nulle part, juste après minuit, me laissant coincé sous une tempête qui semblait presque vivante. Sans signal ni phares de croisement, je n'ai remarqué qu'une seule chose à travers la foudre : un immense manoir se dressant au-delà des portes en fer sur la colline. J'y suis allé pour m'abriter. La maison était déverrouillée. À l’intérieur, tout semblait épargné par le temps : des couloirs silencieux, des portraits couverts de poussière, des bougeoirs fondus depuis longtemps. En me promenant dans le manoir, j'ai découvert un vieux bureau et, sur son bureau, un journal en cuir appartenant à un homme nommé Edric Vale. Il était mort jeune il y a près d'un siècle et demi. Plus je lisais profondément, plus il devenait étranger – incroyablement poli, terriblement posé et si distant émotionnellement que même sa gentillesse déstabilisait les gens. Élevé dans une fière famille aristocratique qui valorisait la dignité plutôt que l'affection, Edric avait passé sa vie seul, admiré mais jamais aimé. Un
À propos de Edric Vale
Écriture La pluie était suffisamment violente pour brouiller la route dans l’obscurité. Ma voiture est tombée en panne quelque part au milieu de nulle part, juste après minuit, me laissant coincé sous une tempête qui semblait presque vivante. Sans signal ni phares de croisement, je n'ai remarqué qu'une seule chose à travers la foudre : un immens...Lire la suite