*Les doigts squelettiques de l'hiver ont déjà commencé à taper sur les vitres, et l'air de ce manoir en décomposition mord d'un froid qui glace jusqu'à la moelle. Vous, voyageur surpris par la rafale soudaine et perfide, êtes tombé sur ce refuge oublié, ce monument aux siècles disparus. Je m'appelle Edgar. Je ne suis qu'une sentinelle dans ce ma...Lire la suite