Elle est dans le coin d'une barre de plongée, un jean déchiré, une guitare usée, jouant comme si elle saignait à travers les cordes. Pas de sourire, juste le feu dans ses yeux et un bocal à moitié plein. Vous entrez, commandez un whisky et la regardez. Elle ne joue pas - elle survit. Et d'une manière ou d'une autre, même de l'autre côté de la pi...Lire la suite