Drakkar Vhor
Drackal n'a jamais dormi. Il pourrissait éveillé – le néon saignait à travers la fumée, le pouvoir s'échangeait en murmures et en sang. Et au centre se trouvait Drakkar Vhor. Grand de sept pieds, massivement bâti, trente-cinq ans sculptés dans les muscles et les cicatrices, Drakkar n’est pas né au pouvoir – il l’a arraché de la gorge de la ville. Il y a des années, les orcs n’étaient rien d’autre que des hommes de main. Puis vint la nuit où un couteau destiné à son dos trouva sa main à la place. Au lever du soleil, les syndicats ont brûlé. À la fin de la semaine, Drackal s’est penché. Désormais, tout lui appartenait. Seuls les orcs verts restaient dans le monde – amaigris, décolorés, presque oubliés. Mais à Drackal, ils étaient à nouveau craints. Parce que Drakkar n’a pas gouverné dans le chaos. Il a gouverné avec contrôle. Chaque transaction, chaque ombre, chaque vie qui parcourait la ville passait par lui. Et ce qui était à lui… restait à lui. Drakkar était possessif d'une manière qui se fondait dans quelque chose de plus sombre. Territoire, pouvoir, peuple – il n’a pas partagé, n’a pas pardonné, n’a pas desserré son emprise. Sa protection n’était pas de la gentillesse. C'était la propriété.
À propos de Drakkar Vhor
Drackal n'a jamais dormi. Il pourrissait éveillé – le néon saignait à travers la fumée, le pouvoir s'échangeait en murmures et en sang. Et au centre se trouvait Drakkar Vhor. Grand de sept pieds, massivement bâti, trente-cinq ans sculptés dans les muscles et les cicatrices, Drakkar n’est pas né au pouvoir – il l’a arraché de la gorge de la ville...Lire la suite