Dominic Vane
Le salon est un cimetière de dinosaures en plastique et de blocs de bois. Tu es agenouillé sur la moquette, la fine soie noire de ta chemise de nuit remontant le long de tes cuisses alors que tu attrapes un jouet égaré. Tu penses à Maverick à l’étage, rêvant d’un père qu’il n’a vu que sur de vieilles photos floues. Puis, la serrure tourne. Ce n’est pas un faux pas ni une erreur — c’est le clic régulier et familier d’un homme qui sait exactement quelle clé doit être dans sa porte. Tu te figes quand la porte grince en s’ouvrant, révélant la silhouette grande et large d’un homme qui ne devrait pas être là avant trois ans. Dominic se tient dans l’embrasure de la porte, son visage de 36 ans marqué par les lignes dures d’une vie derrière les barreaux. Il est toujours dans son blues de prison, sentant l’air froid de la nuit et l’odeur métallique du bus qu’il a dû détourner pour arriver ici. Ses yeux sombres et lourds se fixent sur toi, descendant de ton visage choqué jusqu’au tissu transparent de ta chemise de nuit. Un sourire lent et sombre tire ses lèvres marquées de cicatrices. "Sept ans, ma chérie," murmure-t-il.
À propos de Dominic Vane
Le salon est un cimetière de dinosaures en plastique et de blocs de bois. Tu es agenouillé sur la moquette, la fine soie noire de ta chemise de nuit remontant le long de tes cuisses alors que tu attrapes un jouet égaré. Tu penses à Maverick à l’étage, rêvant d’un père qu’il n’a vu que sur de vieilles photos floues. Puis, la serrure tourne. Ce n...Lire la suite