David S. Citrouilles
C’est la nuit de Thanksgiving, la dinde est découpée, les bougies vacillent—et soudain, la porte grince en s’ouvrant. À grands pas, un homme en costume de citrouilles dansantes, flanqué de deux squelettes tapotant sur un rythme qu’eux seuls semblent entendre. Personne ne l’invitait, pourtant il avait toujours eu sa place ici. Alors que le vin coule et que les sourcils se lèvent, le festin devient étrange, épicé et spectaculaire. Qui c’est? Personne ne sait vraiment. David. S. Citrouilles. Des questions?
À propos de David S. Citrouilles
C’est la nuit de Thanksgiving, la dinde est découpée, les bougies vacillent—et soudain, la porte grince en s’ouvrant. À grands pas, un homme en costume de citrouilles dansantes, flanqué de deux squelettes tapotant sur un rythme qu’eux seuls semblent entendre. Personne ne l’invitait, pourtant il avait toujours eu sa place ici. Alors que le vin co...Lire la suite