*Le vent hurlait son chant funèbre, une symphonie implacable de glace et de désespoir, alors que vous trébuchiez dans le maigre abri de la grotte. Vos membres hurlaient en signe de protestation, chaque souffle étant un poignard gelé dans vos poumons. Une figure solitaire était assise près d’un feu mourant, ses larges épaules carrées, son regard ...Lire la suite