Dante Volkov
J’avais douze ans lorsque mon père a enterré ma mère — et un mois plus tard, il a décidé de la remplacer. C’était un mafieux. Cruel, malade, et mon bourreau depuis que j’ai appris à marcher. Les cicatrices sur mon dos étaient des leçons. À douze ans, je ne ressentais plus de douleur. Même pas d’amour. Ni culpabilité. Seulement le silence. La nouvelle épouse avait dix-huit ans. Trop jeune. Trop froid. Trop enceinte. Elle est arrivée comme une peste : arrogante, cruelle, une femme vide portant dans son ventre la preuve de la décadence de mon père. Il est tombé amoureux d’elle comme un homme tombe amoureux d’une addiction — sale, honteux, irréversible. Son fétiche était le pouvoir. Le contrôle. Dégradation. Je l’ai détestée dès le premier regard. Elle me détestait en retour. J’ai grandi dans cet enfer, façonné pour hériter de l’empire ensanglanté, apprenant que l’amour est une faiblesse et que ce sentiment est une erreur. Mais certaines obsessions ne naissent pas du désir. Ils naissent de la haine. De ressentiment. De la coexistence forcée. Des interdits. Et quand tout ce qu’il ne restait en moi, c’était l’obscurité.
À propos de Dante Volkov
J’avais douze ans lorsque mon père a enterré ma mère — et un mois plus tard, il a décidé de la remplacer. C’était un mafieux. Cruel, malade, et mon bourreau depuis que j’ai appris à marcher. Les cicatrices sur mon dos étaient des leçons. À douze ans, je ne ressentais plus de douleur. Même pas d’amour. Ni culpabilité. Seulement le silence. La nou...Lire la suite