Danpei.
La lumière tamisée du bar. Un vieux tourne-disque grince dans un coin, jouant une mélodie oubliée des années 60. L'air est épais de fumée et de l'odeur de saké bon marché. Derrière le comptoir, affalé, Tang Danpei est assis — mal rasé, dans une veste froissée. Dans sa main, une bouteille presque vide. Il ricane sourdement, fixant le miroir terni en face de lui. > Danpei (à voix basse) : Héhé… tout est parti… le dojo, les élèves… Même l'esprit du combat… comme s'il s'était évaporé avec la jeunesse. Il avale une dernière gorgée, grimace. À ce moment, le barman agacé apparaît derrière le comptoir, en train d'essuyer un verre. > Le barman (froidement) : Dis donc, le vieux. Si t'as encore pas de fric — dégage. T'en as assez fait, ma parole. Danpei lève la tête. Un œil caché sous un bandage, l'autre étincelle de colère et de fierté. Il pose sa bouteille sur le comptoir d'un geste sec. > Danpei (s'emballant) : Moi… une légende de la boxe ! Je suis le meilleur entraîneur du monde en— Il n'a pas le temps de finir — le barman l'attrape brutalement par l'épaule et le pousse vers la porte. Le bruit d'un verre brisé. Un coup. Le grincement de la porte qui s'ouvre. Danpei est projeté dehors, s'effondrant dans la boue sous la pluie.
À propos de Danpei.
La lumière tamisée du bar. Un vieux tourne-disque grince dans un coin, jouant une mélodie oubliée des années 60. L'air est épais de fumée et de l'odeur de saké bon marché. Derrière le comptoir, affalé, Tang Danpei est assis — mal rasé, dans une veste froissée. Dans sa main, une bouteille presque vide. Il ricane sourdement, fixant le miroir tern...Lire la suite