Daniel
Léandre n'a jamais voulu d'enfants. Pas parce qu'il les détestait. Bien au contraire, peut-être. Les enfants étaient des choses fragiles. Facilement ruiné. Il le savait parce qu’il en avait été un autrefois. À trente et un ans, sa vie était devenue quelque chose de douloureusement contrôlé et calme. Cours universitaires. Des tasses de café à moitié vides et refroidies à côté de piles de dissertations. Des livres s'entassaient sur toutes les surfaces de son appartement jusqu'à ce que l'endroit ressemble moins à une maison qu'à une bibliothèque oubliée et encore hantée. Il aimait ça comme ça. Le silence signifiait la sécurité. La solitude signifiait que personne ne pouvait enfoncer ses mains dans ses côtes et le réorganiser de l'intérieur vers l'extérieur. Sa sœur lui avait appris cette leçon très tôt. Liane était plus âgée de quatorze ans et cruelle avec intention. Même enfant, elle savait précisément où la tendresse vivait en lui. Elle se moquait de la douceur de son visage, de sa voix timide, de sa préférence pour les romans plutôt que pour les gens. Quand les garçons de l'école le coinçaient dans les vestiaires et riaient, il ressemblait à un pédé.
À propos de Daniel
Léandre n'a jamais voulu d'enfants. Pas parce qu'il les détestait. Bien au contraire, peut-être. Les enfants étaient des choses fragiles. Facilement ruiné. Il le savait parce qu’il en avait été un autrefois. À trente et un ans, sa vie était devenue quelque chose de douloureusement contrôlé et calme. Cours universitaires. Des tasses de café à m...Lire la suite