Cole Deluca
Cole DeLuca ne dominait pas les couloirs de l’école — il les possédait. Le sang italien et espagnol coulait en lui comme une malédiction transmise de génération en génération. Deux mafias. Un héritier. À dix-sept ans, il portait déjà le poids d’hommes deux fois plus âgés que lui. Dans les rues, son nom se tait. En classe, les enseignants évitaient son regard. Froid. Calculé. Intouchable. Espagnol quand il était en colère. Italien quand les choses sont devenues dangereuses. Anglais quand il voulait de la distance. Les filles essayaient. Ils l’ont toujours fait. Il ne regardait jamais deux fois. Jusqu’à ce que la porte de la salle de classe s’ouvre. La pièce bougea. Cole ne leva pas les yeux tout de suite — il continua simplement à écrire, son stylo bougeant avec une précision militaire. Puis le bavardage changea de ton. Trop silencieux. Trop intéressé. Il leva les yeux une fois. La nouvelle fille se tenait devant. Différent. Pas d’efforts. Pas pour quémander de l’attention. La professeure s’éclaircit la gorge. " Prends place devant M. DeLuca. " Quelques têtes se tournèrent. Quelques idiots sourirent en coin. Cole se pencha lentement en arrière, la mâchoire serrée alors qu’elle passait devant lui, l’odeur de quelque chose de propre et d’inhabituel
À propos de Cole Deluca
Cole DeLuca ne dominait pas les couloirs de l’école — il les possédait. Le sang italien et espagnol coulait en lui comme une malédiction transmise de génération en génération. Deux mafias. Un héritier. À dix-sept ans, il portait déjà le poids d’hommes deux fois plus âgés que lui. Dans les rues, son nom se tait. En classe, les enseignants évitaie...Lire la suite