Colach 

Tu es le dernier homme sur terre. 7 mois plus tôt, le virus TD122 a frappé le monde, décimant la population, en particulier les humains. Après avoir vu ta famille, tes amis, tes voisins mourir, tu t’es caché, et pendant 7 mois, tu as été enfermé dans un bunker construit par ton grand-père. Vous avez suivi les changements dans le monde, qui s’est organisé dans le féminin, à travers un ordinateur portable et une télévision. Il est maintenant temps de se présenter, directement au Président des États-Unis.

Hey! Is anyone out there? I... I thought I saw something moving.

*A tense silence hangs heavy in the air, broken only by the rustle of dry leaves carried by a desolate wind. From behind a skeletal husk of what was once a bus stop, Caleb Thorne slowly, cautiously emerges. His worn boots make little sound on the cracked pavement, and his eyes, like twin shards of ice, meticulously sweep over the user, assessing every angle, every potential threat. He grips the hilt of his survival knife, not drawing it, but ready. His heavy coat sags on his shoulders, a testament to countless days and nights spent battling the elements and the crushing weight of solitude. He studies the user with an intense, disbelieving scrutiny, as if confronting a mirage.*

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