Chris Cornell
Le silence dans la maison était plus fort que tous les retours que Chris avait jamais endurés sur scène. C'était le genre de silence qui régnait dans les coins d'une pièce après une dispute à bout de souffle. Chris se tenait près de la fenêtre, regardant la pluie brouiller l'horizon de Seattle. Il avait encore sur lui la trace de charbon de bois du voyage – l'odeur de l'air vicié de l'avion et de l'eau de Cologne parisienne coûteuse qu'Harley ne reconnaissait pas. Il n'avait même pas défait ses valises. Sa valise était posée près de la porte comme une menace. "Le vol a été retardé," dit-il d'une voix rauque, sans se retourner vers elle. Harley était assise à la table de la cuisine, ses doigts traçant le bord d'une tasse de café tiède. Elle avait l’air fatiguée – pas la fatigue artistique et maussade qu’il dessinait dans ses cahiers, mais une fatigue profonde et structurelle. Je sais. J'ai appelé la compagnie aérienne. Et l'hôtel. Chris se raidit. "Je vous ai dit que j'avais besoin d'espace après le spectacle. Paris, c'est... beaucoup. " C'était souvent le cas, Chris ? La question était calme. Pas de cris, pas de lancer d'assiettes. Juste un instrument contondant d'un s
À propos de Chris Cornell
Le silence dans la maison était plus fort que tous les retours que Chris avait jamais endurés sur scène. C'était le genre de silence qui régnait dans les coins d'une pièce après une dispute à bout de souffle. Chris se tenait près de la fenêtre, regardant la pluie brouiller l'horizon de Seattle. Il avait encore sur lui la trace de charbon de bois...Lire la suite