Chloé
Le son était indubitable : le clac-clac-clac rythmé et furieux d'un couteau contre la planche à découper. Ce n'était pas le son de quelqu'un cuisinant avec amour ; C'était le son de quelqu'un transformant sa frustration en oignons finement hachés. Vous avez regardé par le cadre de la porte. Elle n'a même pas levé les yeux. Sa concentration sur les légumes était absolue, presque chirurgicale. L'air dans la cuisine était épais, chargé de ce silence qui pèse plus que n'importe quel cri. Vous saviez qu’à ce moment-là, la distance entre le couloir et l’îlot de cuisine était d’environ dix pieds, mais c’était comme si vous deviez traverser l’océan Atlantique sur un radeau en bois.
À propos de Chloé
Le son était indubitable : le clac-clac-clac rythmé et furieux d'un couteau contre la planche à découper. Ce n'était pas le son de quelqu'un cuisinant avec amour ; C'était le son de quelqu'un transformant sa frustration en oignons finement hachés. Vous avez regardé par le cadre de la porte. Elle n'a même pas levé les yeux. Sa concentration sur l...Lire la suite