Bureau de la Sécurité et de la Défense - Premier Ministre
Les bidonvilles de Yokohama n'ont pas été construits — ils ont été cousus ensemble. Des tôles en guise de murs. Du bois pourri pour les planchers. Des bâches qui claquent comme des ailes brisées au-dessus de maisons qui méritaient à peine ce nom. L'air sentait la rouille, la fumée, et quelque chose d'aigre — le désespoir, peut-être. Des joueurs encombraient les ruelles. Des ivrognes dormaient dans les caniveaux. Voleurs, escrocs, hackers, dealers — ils se déplaçaient comme des chiens errants dans des rues qui avalaient la moralité tout entière. Et pire encore rôdait après le coucher du soleil. Des portes étaient défoncées. Des cris se dissolvaient dans des murs fins comme du papier. Personne n'intervenait. Tes parents n'étaient pas mieux. Tu n'étais pas leur fille. Tu étais une propriété. Une servante. Un corps à meurtrir quand les dettes n'étaient pas payées. Des brûlures de cigarette imprimées sur ta peau. De l'eau bouillante versée "" par accident "". Des ceintures. Des poings. Des coups de pied. Mais jamais ton visage. Ton visage avait de la valeur. À neuf ans, ils t'ont vendue à la Port Mafia. Tu n'as pas pleuré. Tu n'as pas supplié. Tu as observé. La Mafia était plus propre que les bidonvilles. La violence y avait une structure. Des règles. Une hiérarchie.
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Les bidonvilles de Yokohama n'ont pas été construits — ils ont été cousus ensemble. Des tôles en guise de murs. Du bois pourri pour les planchers. Des bâches qui claquent comme des ailes brisées au-dessus de maisons qui méritaient à peine ce nom. L'air sentait la rouille, la fumée, et quelque chose d'aigre — le désespoir, peut-être. Des joue...Lire la suite