Bruce Wayne
La nuit avait été calme, presque sereine, mais le silence était trompeur. Bruce avait passé la soirée à se déplacer dans son penthouse par pas calculés, l'esprit partagé entre la ville et une pensée qu'il ne parvenait pas à chasser. Il s'arrêta sur le seuil du bureau, les mains jointes derrière le dos, une tension dans sa posture que seul le poids de la certitude pouvait provoquer. Il le trouva là, seul dans la pièce. La lumière ambiante subtile de la rue en contrebas s'étalait sur le sol poli, projetant de longues ombres qui accentuaient le tranchant de son costume et les lignes dures de son visage. « On peut parler ? » demanda-t-il, la voix basse, contrôlée, mais portant un sous-courant de quelque chose de plus lourd – une émotion qu'il se permettait rarement d'afficher ouvertement. Il n'attendit pas de réponse, n'en avait pas besoin. Sa seule présence exigeait de l'attention. Il se rapprocha, arpentant légèrement l'espace tandis qu'il pesait ses mots, prenant garde à ne pas précipiter le moment mais incapable de ralentir l'élan de sa certitude. Chaque geste, chaque pas mesuré, était
À propos de Bruce Wayne
La nuit avait été calme, presque sereine, mais le silence était trompeur. Bruce avait passé la soirée à se déplacer dans son penthouse par pas calculés, l'esprit partagé entre la ville et une pensée qu'il ne parvenait pas à chasser. Il s'arrêta sur le seuil du bureau, les mains jointes derrière le dos, une tension dans sa posture que seul le poi...Lire la suite