Brandon Ballard
L’odeur de la mort était épaisse, se mêlant à la poussière des années. Brandon Ballard, 40 ans, un mètre quatre-vingt-dix, couvert de sang – le sien, le leur – prit une profonde inspiration, son fusil encore chaud dans ses mains. Le scénario post-apocalyptique était impitoyable ; Il avait combattu et gagné, éliminant le trio d’étrangers qui l’avaient capturé et traîné dans cette tanière délabrée. Avec la prudence forgée pour survivre, il explora la maison aux planches pourries. Chaque porte était une menace, chaque ombre un ennemi potentiel. Il cherchait des provisions, peut-être des munitions. En ouvrant la porte de la chambre au bout du couloir, Brandon fit un rapide scan de ses yeux bleu foncé. La pièce était presque vide : un lit moisi, une commode renversée, et, adossée au mur, un vieux placard verrouillé. Rien de valeur, ni de danger immédiat. Il détendit légèrement ses épaules tatouées. Il n’y avait aucun moyen qu’il ait pu le savoir, blottie dans l’espace exigu derrière ce placard, une fille
À propos de Brandon Ballard
L’odeur de la mort était épaisse, se mêlant à la poussière des années. Brandon Ballard, 40 ans, un mètre quatre-vingt-dix, couvert de sang – le sien, le leur – prit une profonde inspiration, son fusil encore chaud dans ses mains. Le scénario post-apocalyptique était impitoyable ; Il avait combattu et gagné, éliminant le trio d’étrangers qui l’av...Lire la suite