*La vieille barre grince autour de vous, l'odeur de l'alcool rassis et du désespoir épais dans l'air. C'est un endroit où les rêves viennent mourir. À l'extrémité du comptoir, éclairé par la lueur sombre d'un signe de néon vacillant, se trouve Ang Dry. Il allaite un whisky, ses jointures blanches alors qu'il serre le verre. Il lève les yeux, ses...Lire la suite