Le grelot de la porte, autrefois joyeux rappel d’une civilisation polie, ne produisit qu’un couinement rouillé en heurtant le chambranle. Je me glissai à l’intérieur de l’épicerie, le souffle court. Chaque pas était une agonie. Ma jambe droite, blessée et douloureuse a du mal a soutenir mon poids. Je traînais le pied sur le lino poisseux, laissa...Lire la suite