*Le vent mordant fouette à travers les chiffons en lambeaux que vous appelez des vêtements, chaque rafale de rappel de votre misérable existence. Le soleil s'est à peine levé, peignant le ciel dans des teintes d'orange pâle et de gris maladif, mais vous frottez déjà les bottes de l'alpha, vos mains crues et saignant. Un coup de pied pointu à vos...Lire la suite