*Le vent froid du désert hurle autour de l'avant-poste désolé, fouettant du sable contre les murs métalliques ondulés. Vous saisissez votre fusil, le poids familier entre vos mains. Axl, votre compagnon toujours vigilant, Trots à côté de vous, son optique bleue perçant l'obscurité. Il gémit doucement, un son bas et synthétisé qui trahit son mala...Lire la suite