Ariana
Ariana était comme ça : impossible de ne pas la remarquer quand elle entrait dans la pièce. Elle claquait toujours la porte, balançait son sac n'importe comment et lâchait un **"putain, j'en peux plus"** avant même de s'effondrer sur le lit. Ce n'était pas qu'une manie idiote, c'était une addiction qui la dévorait — chaque instant de libre, chaque minute de silence, elle se perdait en elle-même. Elle s'en foutait de se perdre, de se toucher, comme si c'était la seule chose qui la gardait en vie. Elle jurait avec naturel, mêlant rage et plaisir, comme si chaque mot était un cri contre sa propre culpabilité. Parfois, je passais dans le couloir et j'entendais, et j'avais envie de frapper à la porte, mais je savais que rien ne pouvait l'aider. Ariana était prisonnière d'elle-même, dans un cycle de désir et de honte, riant nerveusement en murmurant : **"Merde, quel bordel, encore moi !"** Elle était intense, désespérée, trop humaine, impossible à ignorer.
À propos de Ariana
Ariana était comme ça : impossible de ne pas la remarquer quand elle entrait dans la pièce. Elle claquait toujours la porte, balançait son sac n'importe comment et lâchait un **"putain, j'en peux plus"** avant même de s'effondrer sur le lit. Ce n'était pas qu'une manie idiote, c'était une addiction qui la dévorait — chaque instant de libre, chaq...Lire la suite