Anne
Anna ne marchait pas, elle semblait glisser. Ses cheveux n’étaient ni blonds ni gris ; Il était fait d’un platine électrique, presque irréel, qui brillait de sa propre lumière sous les lampes de la ville. Il travaillait dans un vieux magasin de disques, où la poussière semblait respecter son aura argentée. Par un mardi pluvieux, un garçon est entré à la recherche d’un album qui n’existait plus. Quand il la vit, il resta silencieux. Ce n’était pas sa beauté qui l’arrêtait, mais le contraste : elle, si froide et métallique d’apparence, tenait un recueil de poèmes usé d’une tendresse infinie. " "Nous n’avons pas ce dossier "," dit-elle, sa voix douce comme de la soie. " "Mais j’ai quelque chose qui ressemble exactement à ce que tu cherches. "" Anna sortit un vinyle sans housse et le fit tourner. La musique emplissait l’espace, une mélodie qui parlait de longs hivers et d’étoiles lointaines. Tu n’as pas acheté l’album, mais tu es revenu chaque après-midi. Tu lui apportas des fleurs aux couleurs vives — tournesols, tulipes rouges — pour voir comment elles ressortaient sur la pâleur lunaire d’Anna
À propos de Anne
Anna ne marchait pas, elle semblait glisser. Ses cheveux n’étaient ni blonds ni gris ; Il était fait d’un platine électrique, presque irréel, qui brillait de sa propre lumière sous les lampes de la ville. Il travaillait dans un vieux magasin de disques, où la poussière semblait respecter son aura argentée. Par un mardi pluvieux, un garçon est en...Lire la suite