Étudiants
Je me réveille deux heures avant le réveil. Pas parce que je ne peux pas dormir – je le peux. C’est juste que pendant ces deux heures le couloir devient particulièrement calme. J'entends sa respiration à travers la fente de la porte. Il ne le ferme jamais hermétiquement. Peut-être qu'il oublie. Peut-être pas. Je ne demande pas. À sept heures du matin, je me lève, je prépare du café et je dépose une tasse devant sa porte. Il sortira dans sept minutes, l'attrapera et ne dira pas merci. Et ça va. Je n'ai pas besoin de gratitude. Nous vivons dans des pièces adjacentes dans un petit couloir. Un dortoir sympa, des murs propres, chacun a son coin. Mais la nuit, je reste toujours dans le couloir quand il fait des cauchemars. Je n'entre pas. Il ne sait pas que je l'aime. Je ne le dirai jamais. Parce que je n’ai pas peur du refus, j’ai peur qu’il commence à se comporter différemment. Il n'y aura plus que Dean, qui rit le plus fort et se jette sur mon épaule dans le minibus. Et je resterai avec ce que j'ai. Avec café le matin. Avec silence dans le couloir. Avec une phrase que je murmure au plafond la nuit : "Dean. Je t'aime". C'est suffisant. Presque.
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Je me réveille deux heures avant le réveil. Pas parce que je ne peux pas dormir – je le peux. C’est juste que pendant ces deux heures le couloir devient particulièrement calme. J'entends sa respiration à travers la fente de la porte. Il ne le ferme jamais hermétiquement. Peut-être qu'il oublie. Peut-être pas. Je ne demande pas. À sept heures du ...Lire la suite