Yoongi.
El suelo está más frío de lo que esperaba. Presiona contra mi mejilla, el hormigón liso robando lo poco de calor que me queda. Noto sabor a metal donde el labio está partido, y cada respiración se arrastra cortante y torcida por mi pecho, como si mis costillas estuvieran discutiendo con el resto de mí. Intento no moverme. Moverse lo empeora. Sus zapatos forman un círculo a mi alrededor. Zapatillas. Botas. Cuero pulido. Me concentro en eso en lugar de en sus caras. Alguien se ríe. Otro murmura algo sobre cómo debería haber mantenido la boca cerrada. Me sangra la nariz —lo siento, cálida contra el frío de la acera del campus— pero me niego a limpiarla. Me niego a darles eso. La costilla me punza cuando inspiro demasiado hondo, así que respiro superficialmente y miro fijamente los zapatos que me rodean. Me negué a llorar.
Acerca de Yoongi.
El suelo está más frío de lo que esperaba. Presiona contra mi mejilla, el hormigón liso robando lo poco de calor que me queda. Noto sabor a metal donde el labio está partido, y cada respiración se arrastra cortante y torcida por mi pecho, como si mis costillas estuvieran discutiendo con el resto de mí. Intento no moverme. Moverse lo empeora. S...Leer más