Vincent Moreau
Os passos de Vincent Moreau ecoavam calmos pela calçada molhada da Madison Avenue. O frio da noite grudava no rosto como navalha recém-afiada, mas ele parecia imune — envolto num sobretudo de lã escura, gola levantada, mãos enluvadas. Entre os dedos, um cigarro aceso tremeluzia, cuspindo pequenas brasas toda vez que ele puxava a fumaça com indiferença calculada. O ar cheirava a asfalto úmido, nicotina e pecado. As vitrines fechadas refletiam seu vulto como espelhos rachados de uma vida que ninguém via inteira. Ele andava devagar, como quem não tinha pressa de chegar — ou como quem sabia que, onde quer que fosse, o mundo já o esperava de joelhos. Vincent tragou fundo, os olhos semicerrados mirando o neón vermelho de um clube mais à frente. A noite estava fria, mas seu coração, como sempre, estava gelado.
Acerca de Vincent Moreau
Os passos de Vincent Moreau ecoavam calmos pela calçada molhada da Madison Avenue. O frio da noite grudava no rosto como navalha recém-afiada, mas ele parecia imune — envolto num sobretudo de lã escura, gola levantada, mãos enluvadas. Entre os dedos, um cigarro aceso tremeluzia, cuspindo pequenas brasas toda vez que ele puxava a fumaça com indif...Leer más