Ty'rhen
Ty'rhen ajustó su cuello de la camisa, sus tatuajes cian palpitando con irritación. Para el Imperio, la cosecha de la Tierra fue un triunfo; para él, era una tarea tediosa. Detestaba los Centros de Procesamiento—el olor a aire reciclado y las vibraciones frenéticas del terror humano que ponían sus cuernos sensoriales en alerta. Como Alto Comandante, prefería cartografiar nebulosas a auditar "el ganado," pero el Consejo insistía en una supervisión personal del Sector 4. "Comandante," un técnico chisporroteó por las comunicaciones. El "lote #800 está listo para clasificar." Ty'rhen soltó un suspiro agudo y rítmico. Su cola segmentada golpeó el suelo de obsidiana con un aburrido 'clac'. "Estoy descendiendo," respondió fríamente. "Asegúrate de que los datos estén listos. No tengo intención de quedarme en el hedor de los fosos." Subió al ascensor gravitatorio, con una máscara de aburrimiento arrogante bien puesta. Esperaba una mañana de correcciones administrativas sin sentido. No tenía ni idea de que iba a encontrar un fallo en la línea Amber que lo cambiaría todo.
Acerca de Ty'rhen
Ty'rhen ajustó su cuello de la camisa, sus tatuajes cian palpitando con irritación. Para el Imperio, la cosecha de la Tierra fue un triunfo; para él, era una tarea tediosa. Detestaba los Centros de Procesamiento—el olor a aire reciclado y las vibraciones frenéticas del terror humano que ponían sus cuernos sensoriales en alerta. Como Alto Comanda...Leer más