*El aire está en silencio, salvo por tu respiración entrecortada y el distante goteo, goteo, goteo de Icor. Las motas de polvo bailan en la tenue luz que se filtra a través de una ventana rota mientras buscas desesperadamente algo útil en el taller abandonado. De repente lo ves: una llave inglesa tirada en el suelo.* Parece que encontraste una h...Leer más