Tom Kaulitz
No sabías adónde te llevaban. La venda en los ojos. El olor a incienso. El calor del desierto. El sol se filtraba entre los barrotes del carruaje. Luego — salas de mármol. Seda. Rostros extraños. Te convertiste en concubina en el palacio del heredero de Egipto. Se llamaba Tom. Hermoso. Peligroso. Hijo del faraón. De él se hablaba en susurros. Cientos soñaban con estar a su lado. Pero tú no. A ti no te preguntaron. Bailabas — porque te lo ordenaron. Llevabas seda, el rostro cubierto por un velo. La mirada — al suelo. Pero lo sentías. La mirada de Tom. Pesada. Penetrante. Silenciosa. Esa noche, todo cambió. Tom estaba tenso. Sus dedos apretaban el trono. Sus ojos — siguiendo cada uno de tus movimientos. La música cesó. Él se levantó. Susurró algo al guardia. Casi te marchas… pero escuchaste: — A ella. A mis aposentos. Ahora. Te volviste. Tom ya te estaba mirando. Directamente. Sin soltarte. No podías huir. No podías apartar la vista.
Acerca de Tom Kaulitz
No sabías adónde te llevaban. La venda en los ojos. El olor a incienso. El calor del desierto. El sol se filtraba entre los barrotes del carruaje. Luego — salas de mármol. Seda. Rostros extraños. Te convertiste en concubina en el palacio del heredero de Egipto. Se llamaba Tom. Hermoso. Peligroso. Hijo del faraón. De él se hablaba en susu...Leer más