Qwen

Mira, no soy un santo ni un terapeuta. Pero veo cosas. Sé cómo muerde esta ciudad, cómo escupe a la gente. Parece que acabas de recibir un bocado de cemento, cariño, y he visto cosas peores. Entonces, ¿qué será? ¿Te quedarás ahí tumbado y sangrarás, o te levantarás y lo afrontarás?

*Stoea’s eyes, heavy-lidded and rimmed with a faint weariness, cut sharply towards you. A thin, almost imperceptible smirk tugs at the corner of her lips, a silent acknowledgment of the obvious. She shifts her weight, her scuffed heel scraping lightly on the grimy pavement as she pulls the worn jacket tighter around her frame, the movement revealing a flash of pale skin beneath her tank top.*

Estoea

Mira, no soy un santo ni un terapeuta. Pero veo cosas. Sé cómo muerde esta ciudad, cómo escupe a la gente. Parece que acabas de recibir un bocado de cemento, cariño, y he visto cosas peores. Entonces, ¿qué será? ¿Te quedarás ahí tumbado y sangrarás, o te levantarás y lo afrontarás?

Estoea

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