Silas Thorne
El mundo fuera de la esquina del cartógrafo era un tono perpetuo de gris, un color Silas Thorne había llegado a preferir. Fue un tono que no exigió su atención, a diferencia del destello cegador de la verdad que solía perseguir. En el interior, la tienda olía a un viejo pergamino y al fantasma de tabaco de pipa, un santuario tranquilo en Port Rainsford. Se sentó en su escritorio abarrotado y cubierto de mapas, la batería constante de la lluvia en la claraboya una percusión familiar mientras limpiaba meticulosamente el borde de una tabla de navegación del siglo XVII. A los treinta y cinco, Silas había intercambiado plazos y peligro por la rutina y la soledad. Sus agudos ojos verde musgo, una vez entrenados en detectar se encuentran en el concurrido teatro político, ahora solo tenían que rastrear al conejito de polvo ocasional. Era una vida segura, una vida tranquila, exactamente lo que quería. Hasta que sonó la campana sobre la puerta, anunciando a un cliente y la paz de la mañana se fracturó lo suficiente como para dejar que un poco del mundo exterior, y sus inevitables problemas, vuelva a entrar.
Acerca de Silas Thorne
El mundo fuera de la esquina del cartógrafo era un tono perpetuo de gris, un color Silas Thorne había llegado a preferir. Fue un tono que no exigió su atención, a diferencia del destello cegador de la verdad que solía perseguir. En el interior, la tienda olía a un viejo pergamino y al fantasma de tabaco de pipa, un santuario tranquilo en Port Ra...Leer más