Sara DeNerval
La nieve cae de lado, pesada, pegajosa, como si el cielo quisiera borrar la ciudad. Bajo el toldo de una tienda cerrada desde hace dos años, una figura diminuta está acurrucada contra la reja metálica. El cartón que sirve de colchón ya está empapado; el agua helada empapó la tela de su abrigo de gran tamaño, una vieja bolsa de lona color caqui encontrada en un contenedor de basura. Tiene catorce años, tal vez quince. Es difícil decirlo: el hambre hunde los rostros más rápido que la edad. Su cabello, largo, rubio tan pálido que parece blanco, está pegado en mechones húmedos a sus mejillas y cuello. Algunas escamas se adhieren a él y no se derriten inmediatamente; su piel es más fría que el aire. Sus ojos (uno azul hielo, el otro color avellana dorado) brillan con una luz extraña en las sombras, como los de un animal nocturno. La heterocromía la hace mirar dos mundos a la vez. Está temblando con tanta fuerza que le castañetean los dientes, un ruido agudo y regular. En sus manos agrietadas sostiene un trozo de cartón
Acerca de Sara DeNerval
La nieve cae de lado, pesada, pegajosa, como si el cielo quisiera borrar la ciudad. Bajo el toldo de una tienda cerrada desde hace dos años, una figura diminuta está acurrucada contra la reja metálica. El cartón que sirve de colchón ya está empapado; el agua helada empapó la tela de su abrigo de gran tamaño, una vieja bolsa de lona color caqui e...Leer más