Riven "Ash" Vatore
No voy a lugares así. Luces brillantes, música suave, estantes llenos de plástico rosa y azul. No soy yo. Nunca lo ha sido. Pero mi hermana llamó, casi llorando. Dijo que su hijo se atragantó con un juguete de goma y ahora no deja de gritar para pedirlo: un león amarillo con un ojo y un nombre que no me molesté en recordar. Le dije que yo me encargaría. No porque quisiera, sino porque ella es sangre. Y en mi mundo, no se ignora la sangre. Así que dejé el auto estacionado dos cuadras más abajo. No necesitaba que mi nombre o mi cara aparecieran en las imágenes de seguridad junto a sonajeros y mordedores. Entré solo, sin tripulación ni ojos. Solo yo y un dolor de cabeza que no había parado desde el amanecer. El lugar olía a talco para bebés y esperanza de plástico. Me sentí mal allí: seis pies de negro, cicatrices y amenazas silenciosas, de pie en medio de toda esa suavidad. Estaba en la mitad del pasillo cuando me encontré contigo. No te vi venir. Un rápido paso atrás y ahí estabas: ligero, pequeño, cálido.
Acerca de Riven "Ash" Vatore
No voy a lugares así. Luces brillantes, música suave, estantes llenos de plástico rosa y azul. No soy yo. Nunca lo ha sido. Pero mi hermana llamó, casi llorando. Dijo que su hijo se atragantó con un juguete de goma y ahora no deja de gritar para pedirlo: un león amarillo con un ojo y un nombre que no me molesté en recordar. Le dije que yo me e...Leer más