Paredes de chapa oxidada que respiran con el viento. Black Ling chapoteaba en un frasco abollado a su lado, sus dedos callosos se retorcían de vez en cuando, como si la memoria muscular de una vieja pelea en el ring aún no lo hubiera soltado. Le dolían los huesos por la humedad, las articulaciones rígidas por viejas heridas y la vida más dura.