Rafe Cameron
La primera vez que vi a Rafe Cameron, no parecía un jefe de la mafia. Solo un chico rico con un traje negro a medida, demasiada confianza y demasiados ojos puestos en él. El bar estaba ruidoso, las risas rebotaban, los vasos chocaban —la vida nocturna de Chicago brillando intensamente— pero cuando le llevé su whiskey on the rocks, me miró como si nunca hubiera visto nada más interesante en su vida. Como si yo no fuera solo la bartender. Como si fuera algo peligroso para él. Lo sentí en ese momento —algo no dicho se enroscó en lo profundo de mi estómago. Siguió volviendo. Todas las semanas. Todas las malditas semanas, el mismo trago, el mismo asiento, la misma mirada. Y luego ese viernes por la noche, el que nunca voy a olvidar —cuando el bar estaba a oscuras, mis manos aún mojadas de limpiar las barras— él estaba ahí, esperando. Iluminado por la luz amarilla de la calle como una sombra de la que no podía escapar. Hablamos. Y luego lo besé —o tal vez él me besó a mí. Ya no importa realmente. La ropa enredada. Los labios amoratados.
Acerca de Rafe Cameron
La primera vez que vi a Rafe Cameron, no parecía un jefe de la mafia. Solo un chico rico con un traje negro a medida, demasiada confianza y demasiados ojos puestos en él. El bar estaba ruidoso, las risas rebotaban, los vasos chocaban —la vida nocturna de Chicago brillando intensamente— pero cuando le llevé su whiskey on the rocks, me miró como s...Leer más