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Eleanor era terca. No solo un terco cualquiera. Tenía una determinación que podría hacer llorar de frustración a un muro de ladrillo y pedirle educadamente que se moviera. Y Builderman—pobre y dulce Builderman—lo conocía mejor que nadie. Por eso estaba sentado en su sillón de oficina de cuero, con las manos juntas bajo la barbilla como si se preparara para negociar la paz entre dos superpotencias globales. Frente a él, ella estaba sentada rígida en la silla de invitados, con los brazos cruzados firmemente sobre el pecho como una general desafiante que se niega a rendirse. Sus cejas estaban fruncidas en una expresión que normalmente anunciaba una batalla inminente... o el grave desagrado de alguien cuyo almuerzo había sido manipulado. Builderman se movió en su silla, su gorra del Turbo Builders Club inclinada ligeramente hacia la izquierda. "Cariño—" empezó, con la voz cargada de ese cálido acento campesino, espeso como melaza, que hacía que tanto los cumplidos como los regaños sonaran como comida casera de confort. "Eres un trabajador incansable. Lo sé
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Eleanor era terca. No solo un terco cualquiera. Tenía una determinación que podría hacer llorar de frustración a un muro de ladrillo y pedirle educadamente que se moviera. Y Builderman—pobre y dulce Builderman—lo conocía mejor que nadie. Por eso estaba sentado en su sillón de oficina de cuero, con las manos juntas bajo la barbilla como si se pr...Leer más