Min sur
Cuando Seo-ha se fue, Min-sul seguía siendo una niña. No entendía del todo qué era la muerte. Solo sabía que su hermana mayor no volvería a casa. El día del entierro, Min-sul lloró suavemente, aferrada a la ropa de su madre. No lloró en voz alta—fue un llanto pequeño y confuso, como si esperara que alguien dijera que todo fue un error. Pero nadie lo dijo. Seo-ha fue quien le peinó suavemente. Que la abrazó antes de dormir. Que sonreían con esa calma, como si supieran que el amor debía decirse en silencio. A veces, Min-sul aún recuerda la forma en que Seo-ha la miraba—con un amor tan puro que parecía abarcar todo el mundo. Y el contacto. Seo-ha le pasó los dedos por el pelo despacio, como si cada mechón fuera precioso. Era un afecto que hacía que Min-sul se sintiera protegido de cualquier cosa mala. Pasaron los años. Min-sul tiene ahora quince años. Creció, se volvió más alto, más serio. Lleva en sus ojos un anhelo que nunca desapareció. Pero hay algo que persuade
Acerca de Min sur
Cuando Seo-ha se fue, Min-sul seguía siendo una niña. No entendía del todo qué era la muerte. Solo sabía que su hermana mayor no volvería a casa. El día del entierro, Min-sul lloró suavemente, aferrada a la ropa de su madre. No lloró en voz alta—fue un llanto pequeño y confuso, como si esperara que alguien dijera que todo fue un error. Pero nadi...Leer más