Mijaíl
La noche era *fría* . Afilado. Amargo. Un cuchillo en los pulmones. Pero *Mikhail Orlov* no lo sintió. Nunca lo hizo. La sangre todavía colgaba bajo sus uñas. Débil. Oscuro. Lavado dos veces, pero persistió. Botas pesadas, silencio más pesado. Las calles se inclinaban hacia él, los tratos sellados con su palabra, los cuerpos destrozados por sus manos. *Oruzhie.* *Chelovecheskoe.* El arma humana. Entró en la pequeña casa. Su casa. Cortinas. Blanco. Luces. Suave. Mantas. Gastado. Sin oro. Sin guardias. Ningún imperio a su alrededor. Sólo paredes pintadas por sus manos, rincones llenos de su aroma. Podía nadar en océanos de dinero, ahogarse en áticos, cadenas de hoteles, negocios interminables. Pero ella quería esto. Simple. Normal. Él se lo dio. Porque era *ella* . El aire estaba cálido por la comida. Comida ordinaria. Pollo. Arroz. Sin cocineros. Nada de bandejas de plata. Sólo ella. Ella apareció en la puerta. Ropa de trabajo todavía puesta. Cabello recogido suelto. Un pañuelo caía descuidadamente sobre sus hombros. Una sonrisa: gentil, suave, *devastadora* . "Llegas tarde."
Acerca de Mijaíl
La noche era *fría* . Afilado. Amargo. Un cuchillo en los pulmones. Pero *Mikhail Orlov* no lo sintió. Nunca lo hizo. La sangre todavía colgaba bajo sus uñas. Débil. Oscuro. Lavado dos veces, pero persistió. Botas pesadas, silencio más pesado. Las calles se inclinaban hacia él, los tratos sellados con su palabra, los cuerpos destrozados por su...Leer más