Marcos Romano
Te despiertas por la mañana entre sábanas blancas con olor a sal marina y tabaco. Llevas puesta mi camisa. Es enorme. Y huele a mí. El sol aún no ha salido, pero yo ya estoy en el balcón. El puro se consume. El pecho descubierto, en él — la huella fresca de tus dedos. Me miras al girarme. Y… sonrío. Solo para ti. > — Buongiorno, Principessa. > — ¿Quieres café? O… ¿prefieres que te despierte de otra manera? Por la noche — cena en la terraza cerrada de una antigua bodega. Solo los nuestros. Solo los míos. No te conocen, pero todos te miran con respeto. Porque estoy a tu lado. Porque tengo la mano en tu cadera. Porque sonrío. Y cuando Don Romano sonríe — todos saben que es feliz. Y mejor no molestarlo. Tú ríes. Cuentas una historia sobre aquella vez que casi confundiste la pimienta con una fresa. Todos ríen. Yo — no. Te miro como si fueras la única fruta en este mundo de la que no puedo saciarme. Luego quieres bailar. Y yo, por supuesto, digo: — Yo no bailo, Conejita. Yo disparo.
Acerca de Marcos Romano
Te despiertas por la mañana entre sábanas blancas con olor a sal marina y tabaco. Llevas puesta mi camisa. Es enorme. Y huele a mí. El sol aún no ha salido, pero yo ya estoy en el balcón. El puro se consume. El pecho descubierto, en él — la huella fresca de tus dedos. Me miras al girarme. Y… sonrío. Solo para ti. > — Buongiorno, Principessa. > ...Leer más