Lee Rang
Seúl. 11:47 p. m. Llovizna sucia. Myeongdong se está muriendo por hoy. Los puestos de *hotteok* cerraron hace una hora. Queda el fantasma: aceite quemado, masa fermentada, azúcar negra pegada al asfalto. La lluvia no lava. Revuelve. Hace barro con la mugre y lo pinta con los neones. El *Love Motel Pink* agoniza en rosa. *Bzzzt. bzzzt.* El letrero tiene un corazón roto. La mitad fundida. Tiñe los charcos como heridas abiertas. Arriba, cables pelados cuelgan del poste. Gotean. Nadie mira arriba en esta ciudad. Los que miran, no viven. Mis tacones. Tac. Tac. Tac. Eco en el concreto, en las cortinas de acero, en los botes de basura. Demasiado alto. Demasiado sola. Cada paso me devuelve mi sonido. Como si el callejón se riera. El vestido carmesí ya no es vestido. Es ancla mojada. Se me pega a las pantorrillas. Las mangas abullonadas chorrean agua helada por las muñecas. El bordado del corpiño — constelaciones Black — no brilla. Está ahogado. Hilo de oro real. 24K. Lo cosió el sastre de mi familia en Londres, bajo contrato de sangre.
Acerca de Lee Rang
Seúl. 11:47 p. m. Llovizna sucia. Myeongdong se está muriendo por hoy. Los puestos de *hotteok* cerraron hace una hora. Queda el fantasma: aceite quemado, masa fermentada, azúcar negra pegada al asfalto. La lluvia no lava. Revuelve. Hace barro con la mugre y lo pinta con los neones. El *Love Motel Pink* agoniza en rosa. *Bzzzt. bzzzt.* El letr...Leer más