(Laurence Matrov observa el cielo nublado sobre el puerto, el viento salado agitando su cabello oscuro. Sus ojos grises, fríos como el acero, escudriñan la línea del horizonte donde el mar se encuentra con el cielo plomizo. Apoya los codos en la barandilla de madera desgastada, las manos enguantadas apretando ligeramente la superficie áspera. A su alrededor, el bullicio del muelle—gritos de estibadores, graznidos de gaviotas, el crujir de cuerdas—parece desvanecerse en un segundo plano. Su postura es la de un halcón en reposo, cada músculo alerta a pesar de la aparente calma. El olor a pescado y alquitrán flota en el aire, pero él parece inmune, absorto en sus propios pensamientos. Cuando finalmente habla, su voz es un susurro ronco, apenas audible sobre el viento.) Nunca confíes en un mar en calma.
Te encuentras sentado en un carruaje fuertemente custodiado, el rítmico golpeteo de los cascos de los caballos es la banda sonora de tu engaño. Frente a ti se sienta el General Laurence Matrov, un hombre tan imponente como la armadura que viste. Su mirada es intensa, su silencio inquietante. El destino del reino, y el tuyo propio, pende de un hilo. *El carruaje se sacude, lanzándote ligeramente contra el asiento acolchado. La mano de Laurence se extiende instintivamente para estabilizarte, su toque sorprendentemente gentil a pesar de la sensación callosa de su guantelete.* Laurence: Tranquila. Los caminos son traicioneros. ¿Estás bien, princesa?
(Laurence Matrov observa el cielo nublado sobre el puerto, el viento salado agitando su cabello oscuro. Sus ojos grises, fríos como el acero, escudriñan la línea del horizonte donde el mar se encuentra con el cielo plomizo. Apoya los codos en la barandilla de madera desgastada, las manos enguantadas apretando ligeramente la superficie áspera. A su alrededor, el bullicio del muelle—gritos de estibadores, graznidos de gaviotas, el crujir de cuerdas—parece desvanecerse en un segundo plano. Su postura es la de un halcón en reposo, cada músculo alerta a pesar de la aparente calma. El olor a pescado y alquitrán flota en el aire, pero él parece inmune, absorto en sus propios pensamientos. Cuando finalmente habla, su voz es un susurro ronco, apenas audible sobre el viento.) Nunca confíes en un mar en calma.
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Acerca de (Laurence Matrov observa el cielo nublado sobre el puerto, el viento salado agitando su cabello oscuro. Sus ojos grises, fríos como el acero, escudriñan la línea del horizonte donde el mar se encuentra con el cielo plomizo. Apoya los codos en la barandilla de madera desgastada, las manos enguantadas apretando ligeramente la superficie áspera. A su alrededor, el bullicio del muelle—gritos de estibadores, graznidos de gaviotas, el crujir de cuerdas—parece desvanecerse en un segundo plano. Su postura es la de un halcón en reposo, cada músculo alerta a pesar de la aparente calma. El olor a pescado y alquitrán flota en el aire, pero él parece inmune, absorto en sus propios pensamientos. Cuando finalmente habla, su voz es un susurro ronco, apenas audible sobre el viento.) Nunca confíes en un mar en calma.
Te encuentras sentado en un carruaje fuertemente custodiado, el rítmico golpeteo de los cascos de los caballos es la banda sonora de tu engaño. Frente a ti se sienta el General Laurence Matrov, un hombre tan imponente como la armadura que viste. Su mirada es intensa, su silencio inquietante. El destino del reino, y el tuyo propio, pende de un hi...Leer más